“Carta a um jovem Artista”

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Hoje para meu devaneio e necessidade fui jantar fora, ultimamente não faço por menos vou a um dos sítios mais caros de Braga, não que o dinheiro abunde, mas vejo neste ato o último e derradeiro prazer de uma vida, penso muitas vezes que poderei morrer amanhã e como tal tenho aquele momento único, ao alcance de um punhado de moedas, mas barato perante a promessa de uma eternidade. E assim foi, fez-se concreto e ali naquele espaço e num momento de fortuito vejo-me à conversa com o empregado, todo ele “mendigo” como eu… digo mendigo porque ser artista é ser mendigo por dentro e por fora, é acreditar num voo planado com um punhado de moedas no bolso. Vim-me embora a pensar naquela breve conversa e como em “cartas a um jovem poeta” de Rainer Maria Rilke, imaginei se ele um dia me escrevesse uma carta a perguntar o que achava da sua arte, ou em último momento que conselhos lhe daria como artista… não ambiciono ser Rilke, mas o que diria eu, acho que seria algo assim. “… No fundo do meu ser só te tenho a dizer que vivemos despojados mas ricos, não te posso dizer quando começa, e desconheço quando acaba, mas existe algo que te posso dizer e relatar com certeza, é como uma grande e arrebatadora paixão, sei que é o início porque vivemos, sonhamos e divagamos, não penses que se começa com uma “Mona Lisa” é antes algo tosco, feio e desconcertante… por vezes levados pela mentira pensamos ver mestria, mas nada passa de rabiscos, e o nosso coração em ânsias de querer vai batendo forte numa vontade de vitória. Acorda e adormece, por vezes passam-se anos sem dar sinal de vida, e tropegamente vai acordando uma e outra vez, mais ciente, mais convicto…sabes começa a formar um calo e a paixão a ser um habito, o traço repetido começa a soar a uma reza que com os anos flui numa sinfonia própria e individual… quando dás por ti os anos passaram e o que te restou, ou que te lembras! é de um teimar sem fim por um agora amor que te faz pacificamente feliz, e em uníssono contigo… vivo mendigo!, mas feliz…sou eu! e para além de mim, eu próprio, foi a arte que me fez assim…” não sei se seriam palavras acertadas, mas tudo é bonito quando o sonho nos bate à porta… mesmo perante um tamanho horror aos olhos dos outros.

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Autoria integral Araújo Pinto 23